I början av 2000-talet ansågs en tre timmar lång lunch vara en ganska blygsam affär. Jag minns en våreftermiddag när jag och min kollega Simon Pennyworth fick i uppgift att uppvakta en skandinavisk fondförvaltare. Han var den sortens kille som såg ut som om han strök sina skosnören, och det var vårt jobb att få honom att slappna av lite. Vi bokade ett diskret franskt ställe i närheten av Bank och tänkte charma honom med sole meunière och ett glas Bordeaux. Rutinmässiga grejer. Klockan 01.30 kastade han en blick på klockan och sa att han var tvungen att vara tillbaka för ett konferenssamtal klockan 13.30. Utan att missa ett slag sa jag till honom att marknaderna fortfarande skulle finnas där klockan 3, medan årgång 1989 som vi just hade öppnat definitivt inte skulle göra det. Han log, den första sprickan i rustningen, och stannade kvar. En annan flaska dök upp kort därefter. Sedan en till. Vid 4-tiden anlände Armagnac och fondförvaltaren hade tagit av sig slipsen, knäppt upp skjortan och börjat sjunga en sorgsen folkvisa om sill. Vi blev artigt, men bestämt, ombedda att gå. Nästa dag skickade han över ett undertecknat kontrakt, en låda av samma Armagnac och en kort lapp. "Övertygande män tjänar de bästa pengarna, chefer."