A principios de los años 2000, un almuerzo de tres horas se consideraba un asunto bastante modesto. Recuerdo una tarde de primavera cuando mi colega Simon Pennyworth y yo teníamos la tarea de conquistar a un gestor de fondos escandinavo. Era el tipo de persona que parecía que planchaba sus cordones de zapatos, y era nuestro trabajo relajarlo un poco. Reservamos un discreto restaurante francés cerca de Bank, con la intención de encantarlo con un sole meunière y una copa de Burdeos. Cosas rutinarias. A la 1:30, miró su reloj y dijo que tenía que volver para una llamada de conferencia a las 2. Sin perder el ritmo, le dije que los mercados seguirían ahí a las 3, mientras que el vino de 1989 que acabábamos de abrir ciertamente no lo haría. Sonrió, la primera grieta en su armadura, y se quedó. Apareció otra botella poco después. Luego otra más. Para las 4 llegó el Armagnac y el gestor de fondos se había quitado la corbata, desabrochado la camisa y había comenzado a cantar una triste balada folclórica sobre arenques. Nos pidieron educadamente, aunque con firmeza, que nos fuéramos. Al día siguiente, envió un contrato firmado, una caja del mismo Armagnac y una breve nota. "Los hombres persuasivos son los mejores gestores de dinero."