Au début des années 2000, un déjeuner de trois heures était considéré comme une affaire plutôt modeste. Je me souviens d'un après-midi de printemps où mon collègue Simon Pennyworth et moi avions pour mission de séduire un gestionnaire de fonds scandinave. C'était le genre de type qui avait l'air de repasser ses lacets, et c'était notre travail de le détendre un peu. Nous avons réservé un endroit français discret près de Bank, avec l'intention de le charmer autour d'une sole meunière et d'un verre de Bordeaux. Des choses de routine. À 13h30, il a jeté un coup d'œil à sa montre et a dit qu'il devait être de retour pour un appel conférence à 14h. Sans hésiter, je lui ai dit que les marchés seraient toujours là à 15h, tandis que le millésime 1989 que nous venions d'ouvrir ne le serait certainement pas. Il a souri, la première fissure dans son armure, et est resté sur place. Une autre bouteille est apparue peu après. Puis une autre. À 16h, l'Armagnac est arrivé et le gestionnaire de fonds avait enlevé sa cravate, déboutonné sa chemise et commencé à chanter une ballade folklorique mélancolique sur le hareng. Nous avons été poliment, mais fermement, priés de partir. Le lendemain, il a envoyé un contrat signé, une caisse du même Armagnac et une courte note. "Les hommes persuasifs sont les meilleurs gestionnaires de fonds."