o tubo de alumínio convulsiona a 35.000 pés enquanto uma antena starlink se agarra à sua espinha como um percevejo. eu abro capitalisticamente minhas sextas, sétimas e oitavas instâncias do código claude (max). em algum lugar em órbita baixa da terra, um satélite me observa. “organize meus arquivos e também minha vida,” eu comando. “não cometa. erros.” eu adiciono os pontos para que saiba que estou sério. o ar crepita. milhões de tokens invisíveis escorrem pela troposfera como chemtrails digitais a 200 megabits por segundo. é por isso que ícaro morreu.